Impuls

HERR,
ich weiß nicht, was der Tag mir bringen wird.
Er hat begonnen.
Ehe ich an meine Arbeit gehe,
will ich still  werden.
Ehe ich mit den Menschen rede,
will ich mir dir reden.
Ehe ich hinauslaufe auf die Straße,
will ich vor deinem Angesicht innehalten.
Ehe ich meine Zeit mit Wichtigem und Unwichtigem vertue,
will ich dir eine Minute schenken,
Alles, was ich heute tue
soll zu deiner Ehre geschehen.
In jedem Menschen, der mir heute begegnet,
sollst du mir begegnen.
In allem, was ich heute rede,
will ich wahrhaftig sein.
Du sollst dabei sein auf allen meinen Wegen.
Guter Gott, gib du mir Kraft. Hilf mir.
AMEN.

(Erwin Wittemund)

Spät erst seid Ihr angekommen, wie ich.
Die Hirten waren lange vor Euch da, sogar das Vieh.
Sie hatten sich dem Engelschor angeschlossen,
da wart Ihr noch nicht einmal aufgebrochen.
Für euch musste die Ur-Ordnung der Himmelsbahnen gelockert
und ein neues freches Licht zum Aufflackern gebracht werden
mitten unter den verwirrten Sternen.

Wie mühsam kamt Ihr voran,
ständig am Abschätzen und am Berechnen,
wo die Hirten einfach barfuß entlang gelaufen waren.
Wie komisch Ihr aussaht auf der Straße,
was für seltsame Kittel trug eure Mannschaft,
und beladen mit solch abwegigen Geschenken.

Ihr kamt schließlich zur ersten Station Eurer Pilgerreise
und der große Stern stand still über Euch.
Und was habt Ihr getan?
Ihr hieltet an, um König Herodes zu besuchen.
Todbringender Austausch von Komplimenten,
mit dem jener endlose Krieg der Massen und der Mächtigen
gegen die Unschuldigen begann. 

Dennoch kamt Ihr an, und wurdet nicht abgewiesen.
Auch Ihr fandet einen Platz vor der Krippe.
Eure Geschenke wurden nicht gebraucht,
aber sie wurden angenommen – und sorgfältig beiseite gelegt,
weil sie mit Liebe dargebracht waren.

In dieser neuen Ordnung der Liebe, eben erst geschaffen,
war auch Platz für Euch.
In den Augen der heiligen Familie standet Ihr nicht tiefer
als der Ochs oder der Esel.

Ihr seid unsere besonderen Patrone,
Patrone aller Spätankömmlinge,
aller, die eine mühsame Reise zur Wahrheit machen müssen,
aller, die verwirrt sind von Wissen und Spekulation,
aller, die sich aus Höflichkeit zu Komplizen machen,
aller, die gefährdet sind aufgrund ihrer Talente.

Mögen auch wir, rechtzeitig vor und dann am Ende,
einen Platz finden zum Niederknien im Stroh.

Um Seinetwillen,
der Eure sonderbaren Geschenke nicht zurückgewiesen hat,
betet immer für all die Gelehrten,
die Komplizierten und die Überkritischen.
Lasst sie nicht ganz in Vergessenheit geraten vor Gottes Thron
–  dann, wenn die Einfältigen kommen in ihr Reich.

(aus dem Roman „Helena“ von Evelyn Waugh, 1950)

Milliarden Jahre waren vergangen, seit Gott im Anfang Himmel und Erde geschaffen;
Millionen Jahre, seit er den Menschen gebildet;
Jahrtausende seit der großen Flut.
Zweitausend Jahre waren vergangen seit der Berufung Abrahams;
eintausendfünfhundert Jahre, seit Mose das Volk Israel aus Ägypten herausgeführt;
tausend Jahre seit der Salbung Davids zum König.
In der fünfundsechzigsten Jahrwoche nach der Weissagung Daniels;
in der hundertvierundneunzigsten Olympiade;
siebenhundertzweiundfünfzig Jahre nach Gründung der Stadt Rom:
im zweiundvierzigsten Regierungsjahr des Kaisers Octavianus Augustus,
als auf dem ganzen Erdkreis Friede war;
im sechsten Zeitalter der Welt;
vor zweitausend Jahren:

Da wollte Jesus Christus, ewiger Gott und Sohn des ewigen Vaters, Gott von Gott und Licht vom Licht, die Welt heiligen durch seine liebevolle Ankunft.
Durch den Heiligen Geist empfangen und nach neun Monaten von Maria der Jungfrau zu Bethlehem in Juda geboren, wird er Mensch.
Er, das wahre Licht, das jeden Menschen erleuchtet, kam in die Welt.
Heute feiern wir den Tag seiner Geburt, das hochheilige Weihnachtsfest.
Heute singen wir mit allen, die glauben:
Christus ist uns geboren! Kommt, wir beten ihn an!

Im jüngsten Roman der zeitgenössischen Autorin Sibylle Lewitscharoff habe ich eine Passage gefunden, die sich hervorragend für die persönliche Gewissenserforschung in der Adventszeit eignet, sei es um eine private Bußandacht zu begehen, sei es um sich auf die Weihnachtsbeichte vorzubereiten. Die Romanfigur hält, wie mir scheint, in einer typisch heutigen Mentalität strenge Gewissenserforschung. Was zu individuell auf die Romanfigur zugeschnitten ist (die Sätze zur „Mordlust“), kann man übergehen. Der Rest trifft weitgehend auf uns alle zu. Der Herr schenke uns aufrichtige Reue, Vergebung und Trost, und wirkliche Besserung des Lebens.
Hier also der Abschnitt aus Sibylle Lewitscharoff, Von oben, Berlin: Suhrkamp 2019, 14f.

„Vielleicht spricht einzig und allein für mich, daß ich meist redlich versucht habe, mir meine Sünden möglichst lebfrisch vor Augen zu halten. So gut es eben ging. Manch kleinere Sünde mag mir dabei entgangen sein. Die, die zählen, hoffentlich nicht. Gut möglich, daß ich der Selbsttäuschung erliege, ein besonders gründlicher Sündenbohrer gewesen zu sein. Wie auch immer, zu wissen, was man getan hat, heißt jedenfalls noch lange nicht, daß man ähnliches nicht sogleich wieder tut. Diese bittere Erfahrung habe ich mehrmals gemacht.
Woraus bestehen meine Sünden? Aus Geschwätz. Aus so manch übler Nachrede, aus unbezwinglicher Klatschsucht, Selbsterhebung unter dem Deckmantel der Bescheidenheit, mangelnder Hilfeleistung (eingreifen, wo ich hätte eingreifen können), aus Besserwisserei, ja auch aus Diebstahl in der Pubertät. Vergessen sei nicht die Mordlust, ausgemalt in bohrender Schwärze in so gut wie allen Lebenslagen. Wie oft habe ich daran gedacht, mir eine Kalaschnikow zu besorgen und damit jemanden, wie es so kraß heißt, eiskalt, effektiv und ohne Reue umzunieten. Natürlich nur Leute, die das verdient hatten, denn ich war ein moderner Robin Hood, ein Rächer der Armen und Geschundenen. Unter dem Phantasiemäntelchen der Gerechtigkeit und unbesiegbaren Stärke tobten sich meine wüsten Begierden aus. Doch womöglich ist mein Sündensumpf viel größer, als ich zu erkennen vermag, gefüllt mit einer schwammigen Sättigung aus Selbstsucht, Überdruss und Weinerlichkeit.“

Am Sonntag, 13.10.2019, wurde in Rom im großen Rahmen der Amazonassynode Kardinal John Henry Newman heilig gesprochen. Er lebte von 1801 bis 1890 in England. Als Pfarrer der anglikanischen Kirche betrieb er intensive Studien zur Kirchengeschichte und zur theologischen Frage, wie man den Glauben unter modernen Bedingungen intellektuell verantworten kann. Dies führte ihn zum Übertritt zur katholischen Kirche im Jahr 1845. Auch als Katholik blieb er ein eigenständiger Denker und erfuhr erst nach mancherlei Unbill mit der Kardinalswürde 1879 große Anerkennung. Hier sei an ihn erinnert mit seinem berühmten Gedicht „Lead, kindly light“ (1833):

Geh, liebes Licht, in diesem Dämmer vor mir her!  Führ Du mich ’raus
aus dieser dunklen Nacht. Ich bin hier fremd. Führ mich nachhaus’!
Führ meinen Fuß, und führ ihn Schritt für Schritt.
Das ferne Ziel muss ich nicht sehn. Doch Du, geh mit mir mit!

Ich war nicht immer so. Nie hab ich je gebettelt, dass Du mich führst und lehrst.
Ich liebte eigne Wege. Wollte selber sehn. Doch jetzt: geh Du voran! Geh vor mir her!
Ich liebte grelles Licht. Ich hatte Furcht, oft war mir bang.
Doch stärker war mein Stolz. Vergiss es. Denk nicht mehr daran!

So lang hab ich von Deiner Kraft gelebt. Da wird Dein Geist gewiss auch vor mir wehn,
wenn ich nach Moor und Sumpf und abgrundfinstrer Nacht den Morgenstern kann sehn
und Engel mich anschauen und lächeln, hell von jenem schönen Schimmer,
den ich so sehr geliebt – und eine Zeitlang doch vergaß, beinah’ für immer.

Derweil warst Du – Du selbst! – dem engem schroffen Pfad gerade vor mir her gefolgt:
mein Retter Du! Jetzt führ mich heim, nachhause wie ein Kind! Zurück zu meinem Gott,
um endlich auszuruhn nach allem Erdenstreit
im leisen Licht lebendiger Unendlichkeit.

(Übertragung aus dem Englischen: Paul Badde)

Während in New York die Vollversammlung der Vereinten Nationen tagt, mag es passend sein, an das „Gebet der Vereinten Nationen“ zu erinnern, das wir unter Nr. 20,1 im Gotteslob haben. Auch wenn es kein offizieller Text der UNO ist, dürfen wir diese Organisation und ihr Wirken mit diesem Gebet unterstützen.

Herr,
unsere Erde ist nur ein kleines Gestirn im großen Weltall.
An uns liegt es, daraus einen Planeten zu machen,
dessen Geschöpfe nicht von Kriegen gepeinigt werden,
nicht von Hunger und Furcht gequält,
nicht zerrissen in sinnlose Trennungen nach Rasse, Hautfarbe oder Weltanschauung.
Gibt uns Mut und die Voraussicht,
schon heute mit diesem Werk zu beginnen,
damit unsere Kinder und Kindeskinder einst mit Stolz
den Namen Mensch tragen.

Am 5. September ist der Gedenktag der Hl. Mutter Teresa von Kalkutta. Ich bin ihren Spuren auf meiner Urlaubsreise durch den Balkan begegnet. Zuerst in Albanien, denn die Albaner sagen: Mutter Teresa ist eine Albanerin. Ihre Familie, das waren Albaner, wenn auch in ihrem Geburtsjahr 1910 noch Untertanen des osmanischen Reichs. So ist der internationale Flughafen der Hauptstadt Tirana nach ihr benannt und einer der wichtigsten Plätze in Tirana, der allerdings architektonisch – wie man sofort sieht – vom faschistischen Italien als Besatzungsmacht während des Kriegs gestaltet worden ist.

Dann in Skopje, der Hauptstadt Nordmazedoniens. Dort sagt man: Sie ist eine Mazedonierin. So zitierte die mazedonische Kulturministerin, als die Heiligsprechung 2016 gefeiert wurde, das Diktum: „Wenn einer das Leben von Mutter Teresa kennen lernen will, muss er die Einrichtungen besuchen, die sie in Indien geschaffen hat; aber wenn einer ihre Seele kennen lernen will, muss er nach Skopje kommen.“ Dort gibt es mindestens eine Statue von ihr und ein Gedenkmuseum.

Ich übergehe die Statue und die Mutter-Teresa-Kathedrale in Prishtina, der Hauptstadt des Kosovo, und wundere mich nur über die nationalen Vereinnahmungen der Heiligen. Den Eindruck konnte auch der Priester in Skopje nicht ausräumen, mit dem wir ausführlich gesprochen hatten. Er hat federführend die kirchlichen Feierlichkeiten in Skopje zur Heiligsprechung 2016 organisiert. Die Albaner waren dazu schon eingeladen, aber im Wesentlichen feierten die Mazedonen unter sich. Ob nicht eine Heilige – und gerade diese Heilige! – dazu helfen könnte und sollte, über lokalpatriotische Gefühle hinaus zu wachsen?

So war es tröstlich-anrührender Schlusspunkt, dass wir in der kroatischen Hauptstadt Zagreb in ein kleines Kirchlein kamen, wo eine Ordensfrau gerade mit fünf Jugendlichen – vielleicht Klosteraspirantinnen? – den Rosenkranz betete, und zwar vor der Vitrine, wo als Reliquien die Sandalen der Hl. Mutter Teresa ausgestellt sind.

Hier noch ein schönes Wort der Heiligen selbst, gefunden in dem Büchlein über die Feierlichkeiten in Skopje:

Leben ist eine Gelegenheit – nutze sie!
Leben ist ein Traum – mach ihn wahr!
Leben ist eine Herausforderung – nimm sie an!
Leben ist ein Geheimnis – lern es kennen!
Leben ist ein Leiden – bestehe es!
Leben ist ein Trauerspiel – umarme es!

WER hat bedacht, daß bis zu ihrem Kommen
der viele Himmel unvollständig war?
Der Auferstandne hatte Platz genommen,
doch neben ihm, durch vierundzwanzig Jahr,
war leer der Sitz. Und sie begannen schon
sich an die reine Lücke zu gewöhnen,
die wie verheilt war, denn mit seinem schönen
Hinüberscheinen füllte sie der Sohn.

So ging auch sie, die in die Himmel trat,
nicht auf ihn zu, so sehr es sie verlangte;
dort war kein Platz, nur Er war dort und prangte
mit einer Strahlung, die ihr wehe tat.
Doch da sie jetzt, die rührende Gestalt,
sich zu den neuen Seligen gesellte
und unauffällig, licht zu licht, sich stellte,
da brach aus ihrem Sein ein Hinterhalt
von solchem Glanz, daß der von ihr erhellte
Engel geblendet aufschrie: Wer ist die?
Ein Staunen war. Dann sahn sie alle, wie
Gott-Vater oben unsern Herrn verhielt,
so daß, von milder Dämmerung umspielt,
die leere Stelle wie ein wenig Leid
sich zeigte, eine Spur von Einsamkeit,
wie etwas, was er noch ertrug, ein Rest
irdischer Zeit, ein trockenes Gebrest –.
Man sah nach ihr; sie schaute ängstlich hin,
weit vorgeneigt, als fühlte sie: ich bin
sein längster Schmerz –: und stürzte plötzlich vor.
Die Engel aber nahmen sie zu sich
und stützten sie und sangen seliglich
und trugen sie das letzte Stück empor.

Die schweizerische Ordensfrau und Dichterin Silja Walter wäre im April 100 Jahre alt geworden. Wenigstens jetzt, ein paar Monate später, sei noch einmal an sie erinnert. Viele, die beim Abschiedsgottesdienst von Pfr. Anneser vor zwei Jahren dabei waren, kennen ihr berühmtes „Gebet des Klosters am Rand der Stadt“, das er in seiner Predigt zitiert hat. Hier ihr „Gebet in der Nacht“ (aus: Silja Walter, Gesamtausgabe Bd. 9, Paulusverlag 2004, S. 444).

Der Tag verlöscht
und alles, was ich tat.
Soweit es Liebe war,
bleibt er für immer strahlend da.
Das andere, mein Herr,
Geliebter,
Gott,
mach vor dir ungeschehen
in deinem alles wissenden Erbarmen.

Die Nacht steht wie ein Zelt
um alle Welt.
Ich höre, wie du darin sprichst
zum Menschen,
der im Schweigen auf dich lauscht.
Du redest jetzt zu mir,
wie es dir nie gelang, weil ich dich nicht vernahm,
tagsüber im Getriebe.

Dank sei dir, Christus, Herr, mein Heil,
mein Licht,
für diese dunkle, rein stundenlose Nacht,
in der ich ruhen kann in dir
mit allem, was ich bin und lieb und leide,
mit allen und mit allem,
was du mir gabst und mein ist,
alles ist auch dein.
Behüte es für dich,
Geliebter.

Amen.

Geheimnisvoller Gott,
es braucht immer beides:
Herz und Verstand,
Einfühlung und Nüchternheit
Nähe und Abstand.

Sende uns Deinen guten, heiligen Geist,
der aus Deiner verborgenen Gegenwart
hervorbricht.

Tauche uns
und Deine Welt
tief hinein
in Deine Liebe und Deine Klarheit.

Amen.

(Christian Hartl)